Neología

"Los electrones son como las pasas de un pastel"

¿Por qué mejorar eso, ah Erwin?
Se te escapó la verdad poética contenida, la mariposa aleteante de que todo sea como una tarta rellena. Como la vida que vas mordiendo y sin quererlo escupiendo de a trocitos, tragando la plasta seca para llegar a la divina pasa, en la húmeda y ciega cavidad de la boca que avanza esperanzada. ¿qué te mueve si no es eso? ¿Encontrar la pasa?
Eso es fe. Ver la pasa que no ves. Y es tan distinto al gato, Erwin, tan tan distinto... no es que la pasa pueda estar, no, cariño, la pasa está, ESTÁ, con toda la fuerza de la vida la pasa está y no hay elección.
¿Pueden ver la pasa?
¿Por qué dejamos todos de escuchar a los Red Hot?
(porque se pusieron viejos, me soplan por interno)
Y no nos da la dermis para repetir los viejos discos una y otra vez como un ciclo de conciertos. Ahora now "my friends are so depressed" es lo que surca en el aire de las neuronas. Sí, melodías surcando el aire es la premisa de otra canción que no se nombra.

Aló, aló, sí sí, probando, pro baaaaan dooo. ¿Usted se figuraba que esto estaba muerto, acaso? Bueno, yo también, y bien de figurines que estábamos, lo único que soplaba por acá eran los vientos del Hades y bien helados dígase de paso. Entonces venga y me doy cuenta que se me está olvidando cómo tender unas palabras de manera medianamente digna y eso está mal como que lo digo yo. ¿Y entonces, qué haremos, si no es llamar al de las antenitas de vinil? Abrir el viejo guardapolvo virtual. Los ingenuos que hacen esto suelen largarse una retrospectiva de sus vidas en technicolor y real-time-action que mata hasta el más insomne de aburrimiento detallando cada parpadeo del tiempo que estuvieron “fuera del ruedo”. Como a mí lo que me chorrea es el oficio (justo por debajito del orgullo, sépase), me salto el impasse y resumo:

Dicen los psicoanalistas que la gente escribe para liberar sus pulsiones reprimidas. Y algo de razón tienen, lo que en definitiva se entiende como que la vida me trata dadivosamente y con su mejor cara y eso redunda en que no pongo un huevo, mucho menos un post. Actualmente mi disco de cabecera es IN RAINBOWS de los extraterrestres esos, y se lo recomiendo si de algo le interesa.

La parte de la actualidad: Hoy fui al MusiCircus, un aparatoste de John Cage (foto del mortal combat y del viejo). Lamentablemente, me refiero al caballero de canas, no al mono del Mortal Kombat. Poco rescatable, miles y millones de números musicales al unísono. Menciones: el tipo que tocaba serrucho, la niña que tocaba copas de agua.

Pero yo iba con un doble objetivo al mamarracho: Había un Chapman Stick, y un Theremin. Ahí les van unos videos genéricos del tutubo, para que tengan la idea:

Lo voy a poner de este modo; el sujeto me dejó tocar el Theremin. Ah, y me llevé su tarjeta and all, el sujeto los fabrica y yo quiero uno si la plata alcanza.

Eso. Actualizaré, compañeros!

Don Moncho nos explicaba que desde el tiempo primitivo el hombre se ha arogado la potencia de construir y habitar en el espacio-situación pero que es una apuesta muerta mientras no haya una con-probación empírica/conceptual que saque del área misteriosa de lo factual y lleve al plano de lo cognoscido a dicha condición. Nos explicaba que mientras un área permaneciese des-construida y des-habitada, se constituía en un no-espacio del cual podía corroborarse una existencia perpetrable por ausencia: demostrábase así ab-negatio la entonces válida propuesta constructora-habitadora, en definitiva, posesora, del ente humano. Don Moncho le daba permiso a la ciudad.

En la Enfermedad de Niemann Pick tipo C (NPC), falla el tráfico endocítico de lípidos, generándose un exceso de cuerpos multilaminares (o gránulos cebra, como libremente los bauticé) de diferentes tipos de lípidos. O sea, la célula se llena de grasas y no puede digerirlas. Los lípidos son neurotóxicos. Eso no tengo problema en saberlo, pero de ahí a que la profe me ponga esto:

Existe una distancia que me hizo parar, y cerrar los ojos. Pensar en los padres, que ven a su hijo deshacerse lentamente porque algo en ellos no iba bien. Pensar en él que empieza a moverse, a razonar, a ser más lento que sus amigos, y alcanza a darse cuenta que él no sólo es “diferente”. Pensar en él que sonríe a los diez años, pero no estoy seguro si sonríe él o una neurona hiperlipidificada descontrolada. No está bien, no está bien, y no me había pasado hasta ahora. No quiero sentir esto. Yo podía ver las fotos de intervenciones a ultratajo comiendo cabritas, y tirar tallas mientras le encontraba los nervios a los cadáveres. Yo sé que los lípidos son neurotóxicos. Pero entonces

¿Quiero dejar de sentir esto? ¿Quiero ver, saber en él un individuo NPC positivo, desde atrás de mi bata? ¿O seguir viendo un niño, destruido, unos padres, destruidos, unos sueños, destruidos? ¿Qué quiero ver? No quiero maquinificarme. Pero si no lo hago, quizá resulta que no me la puedo.

Nerd informa que se va meter a un laboratorio, de esos con puertas que dicen "Peligro: Radiactividad", a buscar la cura del cáncer.

Estoy cachando que este blog no va más...

Y es que no hay plano intermedio con la tía Cecilia.
No tía, esa manera de hacer entender a los alumnos que son unos idiotas, de emputecerse con suavidad, delicadeza y tank-style answers frente a las preguntas repetitivas... Oh, esa sonrisa malévola, la risa de Frankenstein.
Sí, por la risa de Frankenstein empezé a odiarla. "Y la persona... se muere... JAJAJAJA!!!" o mucho mejor, "Si al final siempre les va mal, no entiendo por qué se preocupan tanto... JAJA".

Pero entonces todo cambió. Me iluminó la luz divina y entendí su manera de hacer clases, su dedicación arrobadora en los pasos prácticos, su disposición absoluta a las preguntas bien hechitas al final de cada tema...

La amo y la odio: ésa es mi verdad.

Una cosa que se ve todos los días:

Pasé por ahí un lunes, y estaban encementando el muro.
Pasé por ahí el martes, y estaban sacando el cemento del mismo muro.
Obviamente, el miércoles estaban encementándolo de nuevo.

Una cosa que ya no se ve:

Se subió a la oruguita blanca del transantiago un hip hopero very very old school. Me refiero... me refiero a que tenía la radio en el hombro. Yes, just so much the 90's. Y para ponerle clavo de oro a su onda retro, el asunto era con cassete. Así, dos pájaros de un tiro en traer el pasado de vuelta a sú transporte público (sic).
Cantaba contra las drogas. Talentoso, el muchacho, con inflexión apropiada, buen vocabulario y rima, melódico en lo necesario. Joyitas eventuales.

Una cosa que sólo yo veo:

A Daniel, compañero de depto, con sus hipnóticos a full en el torrente sanguíneo, levantarse y mirar una puerta... luego a mí... luego irse a acostar de nuevo, para al otro día preguntarme si hizo algo en la noche, que no se acuerda.