El occiso tuvo un acceso de acción descontrolada; accidentes ocurrieron en su itineriario.
Insistía interminablemente en un invento suyo, inveterado aún por la poco innovadora industria de la palabra.
Sólo esto sabemos sin duda, sin solapamiento. Sutiles segmentos, susurros como serpientes sibilantes.

X

Y

Z.

-¿No crees en nada de esto, no es cierto?

Él la miró de vuelta un largo momento en los profundos ojos negros, con un rostro como si estuviese soportando una avalancha sin inmutarse.

- No
La respuesta estaba exenta de emoción, estaba exenta de todo. Era simplemente lo que ella quería saber: Estaba seguro de que iban a fracasar irremediablemente.

-No entiendo entonces. Si estás tan convencido, ¿Por qué viniste? Si esto no funciona, yo no voy a volver. Si esto va mal, sabes tan bien como yo que voy a morir. Y no podrías ayudarme, ¿Lo entiendes?

El la miró, sin saber si explicarle o no, si sentirse herido o no.

- Cuando te mueras, tiene que haber alguien para asegurarse que sea el momento más poético de tu vida, alguien que se asegure de ver en tus ojos el relámpago. Alguien tiene que cantarte la canción que pidas, y besarte los labios cuando comiencen a enfriar. Alguien tiene que estar ahí para verte morir. Yo soy ese alguien.

......Se acercó al mostrador iluminado.
- Quiero un viaje. El más poderoso que tengan.
El dependiente alzó una ceja y lo miró escéptico.
- ¿Ha hecho esto antes, amigo? - le inquirió con un acento que no supo interpretar.
......El silencio fue la mejor respuesta.

......Mientras caminaban por entre las salas, y recibía las advertencias de rigor de parte de un lacónico funcionario, impuestas por el gobierno para lavarse las manos de los viciosos placeres de sus ciudadanos, no iba pensando en nada. No se podía pensar mucho antes de los viajes, era demasiado contraproducente.
- Acá es. Firme los papeles de consentimiento informado, por favor.

......Hizo el proceso rutinario. Y entró. No logró evitar el aspaviento de extrañeza.
- ¿Blanca? ¿Cómo diablos se supone que haga un viaje en una pieza blanca?
......El funcionario lo miró en silencio y con indiferencia desde una cara cetrina bastante olvidable. Levantó los hombros y balbuceó una explicación antes de salir de la impoluta habitación.
......Sin ventanas, sin máquina de luces, sin silla vibratoria. Claramente se había equivocado. Un simple camastro a diez centímetros del suelo. Subhums, no había caso con estos funcionarios infrahumanos de inteligencia limitada. Estúpidos. Pero condenadamente útiles.

......Antes de que terminara de pensar todo esto, entró el tripfarm.
Lo miró con cara aburrida, y algo que no era aburrimiento debe haber encontrado en la suya, pues dijo:
- ¿Primo super?
......Lo que sea que que el sujeto hubiese visto antes en su rostro, ahora sólo debía de encontrar incomprensión, por que se apresuró en aclarar:
- Primer Super Viaje. Perdone el dialecto. Se le ve en la cara. ¿Dónde está la pantalla, la vibradora, los colores? Claro, ¿Dónde está la gracia? Pues verá - masculló, mientras sacaba de su maletín un trípode con mecanismo telescópico y lo montaba - La dosis que voy a ponerle es tan condenadamente densa, que si alguien le habla mientras dure el viaje, las cosas se pondrían turbias en su cajita. Bien turbias. - Terminó lo que estaba haciendo, y sacó dos jeringas y un suero. Una de las jeringas contenía unos mililitros de la droga. - Entonces, si le pusiéramos colores... - Se paró e indicó la habitación con un gesto - Perderíamos un cliente que seguró estará deseoso de volver. Sería letal - agregó, en tono neutro.

......Miró el suero, incrédulo. Eso si que no lo entendía. Todas las otras veces le habían dejado llevar comida, de hecho, se sugería como experiencia. Antes de que alcanzara a preguntar, el tripfarm respondió:
- El crujir de una inocente galletita sería suficiente para enloquecerlo. La habitación será sellada, y lo alimentaremos con suero los tres días que dura este trip - Tres días, la puta madre que era un gran viaje - será monitoreado, y ninguna disrupción será permitida, puede estar seguro. Su mente sentirá haber viajado un año, más menos. De la mierda, yo lo he hecho también. No se puede volver a viajar como antes después del supertrip - señaló con entusiasmo.
......Se recostó en el camastro a la indicación del farmacéutico, ya más convencido. Sintió el pinchazo del suero.
- Y no se preocupe. Con el blanco... - sintió el segundo pinchazo

Será suficiente...

Cuando la espiral lo envolvió como un millón de manos sedosas masturbando su cuerpo entero en una orgía para cada poro, las últimas dudas que le quedaban se disiparon.

..............Miró hacia afuera. La arena se esparcía uniforme.
- Sabías que esto quedaría así ¿no es cierto?
- La duda nunca ha sido mi fuerte, y mi mentor me instruyó bien en el cálculo polilineal. No puedes decir con propiedad que lo sabía...
- ¿Pero?
- Pero la matemática era elocuente. Digamos que tu suerte estaba echada.
..............No era mucho lo que el derruido cajón los protegería aún. Cuando el crucero ahí arriba saliera de órbita y el sol volviese a manifestarse en su cenit, bien podían esperar a que se derritiera sobre ellos o salir a la muerte exacta e inmediata del calor del desierto.
- ¿Por que no hiciste nada por cambiarlo?
- Morir a tu lado es siempre un placer... y el solo hecho de calcularlo lo hacía suceder. Bien lo sabes.
- Preguntar es válido en este tipo de momentos.
- Si un mercenario lo dice...
- Silencio. ¿Hueles?
- Sí. Se está quemando.
- También fue un gusto.

About the time their tea was brought, the choir member caught me staring over at her party. She stared back at me, with those house-counting eyes of hers, then, abruptly, gave me a small, qualified smile. It was oddly radiant, as certain small, qualified smiles sometimes are. I smiled back, much less radiantly, keeping my upper lip down over a coal-black G.I. temporary filling showing between two of my front teeth. The next thing I knew, the young lady was standing, with enviable poise, beside my table. She was wearing a tartan dress--a Campbell tartan, I believe. It seemed to me to be a wonderful dress for a very young girl to be wearing on a rainy, rainy day. "I thought Americans despised tea," she said.
[...]
She made no move to leave the vicinity of the table. In fact, she crossed one foot over the other and, looking down, aligned the toes of her shoes. It was a pretty little execution, for she was wearing white socks and her ankles and feet were lovely. She looked up at me abruptly. "Would you like me to write to you?" she asked, with a certain amount of color in her face.
[...]
Esmé was standing with crossed ankles again. "You're quite sure you won't forget to write that story for me?" she asked. "It doesn't have to be exclusively for me. It can--"

I said there was absolutely no chance that I'd forget. I told her that I'd never written a story for anybody, but that it seemed like exactly the right time to get down to it.

She nodded. "Make it extremely squalid and moving," she suggested. "Are you at all acquainted with squalor?"

I said not exactly but that I was getting better acquainted with it, in one form or another, all the time, and that I'd do my best to come up to her specifications. We shook hands.

"Isn't it a pity that we didn't meet under less extenuating circumstances?"

I said it was, I said it certainly was.

Les convido, porque tengo un nuevo blog regalón:

Sé que ya van temporadas sin que les escriba de algo, pero acéptenlo:

No les escribo.

Ya ni nos acordamos para dónde íbamos. Pero de 2 cosas estamos seguros: íbamos apretados, y estábamos apurados.

Para cuando alguien gritó, ya varios nos habíamos dado cuenta (y cagado de susto). Una señora se desmayó y todo (cuando terminó de entenderlo). Por alguna cosa del destino, un alumno de física iba en la micro y nos explicó el asunto (a los que quisimos escucharlo).

Un pliegue dimensional es cuando dos puntos del espacio se contactan y hacen que su distancia en la dimensión superior sea 0. Algo así tiene que haber pasado, algo así como para que cada tres cuadras se nos vengan repitiendo las mismas tres esquinas desde no nos acordamos cuánto. Un tipo se bajó emputecido. El resto de nosotros todavía conservamos la esperanza de llegar a la hora (si es que el tiempo también se pliega). El tipo ya se aburrió; está sentado en la segunda cuadra, en el portal bonito. Debe ser una lata terrible ver pasar los mismos autos todo el tiempo.

Saliendo un poco de la Argumentatividad que hasta ahora ha primado aquí, me atrevo con este post.
La literatura es una bestia peligrosa. Cae demasiado bien en todas las categorías. Es una meretriz para algunos, una triste herramienta, pero también es poderosa amante, más aún, temible ama. Hay quienes la usan como un artículo, como un valor agregado. La cultura snob, donde saber quién es Faulkner, saber cómo pronunciarlo, y conocer buena bibliografía, es fundamental. Herejía decir "no sé, no he leído a tantito"; "no entiendo a ese autor". (A propósito, nunca he leído a Faulkner. Quémenme).
Otros vibran con ella; se sienten completos, luminescen con un texto que les muestre un fresco perfecto, una maravilla bien lograda.
Pero también es una droga, un mundo paralelo que nos saca del de "más acá", que a veces tiraniza, que vierte sobre los rostros el desasosiego de lo inagotable, del océano y la interminable "terra incógnita", el mapa inevitable y eternamente incompleto. Una existencia que completa, que satisface y desespera, que da con una mano, pero toma con la misma. La violencia de la literatura, su poder sobre el alma y la mente.

La literatura es una bestia peligrosa... por su poder sobre el alma y la mente.

¿Nos hace bien?¿No nos va matando poco a poco, no nos va haciendo salirnos de nosotros mismos y deambular entre la vida y la muerte? Nos hace conscientes de nuestra pequeñez y nuestra inmensidad. ¿Se conoce a alguien que, después de haber estado en la literatura, haya sobrevivido a ella? No creo. La simbiosis es tiránica. Más bien, un parasitismo bidireccional. Mis libros no pueden vivir si no los "echo a andar en la bicicleta de mis anteojos"(-gracias Julio-); pero yo no estoy bien vivo sin mis libros.
Pararse frente a un mundo distinto. Uno donde las reglas que operan, son las que por miedo hemos impuesto. Darnos cuenta con terror indescriptible que podemos romper eso, que con cierto esfuerzo, el límite se ensancha, crece. Se pierde.
Y caerse al vacío, en una caída infinita e insoportable que no se termina nunca.
Finalmente, no somos más que una estrella junto a la luna.
La luna de nosotros mismos.