Neología

"Los electrones son como las pasas de un pastel"

¿Por qué mejorar eso, ah Erwin?
Se te escapó la verdad poética contenida, la mariposa aleteante de que todo sea como una tarta rellena. Como la vida que vas mordiendo y sin quererlo escupiendo de a trocitos, tragando la plasta seca para llegar a la divina pasa, en la húmeda y ciega cavidad de la boca que avanza esperanzada. ¿qué te mueve si no es eso? ¿Encontrar la pasa?
Eso es fe. Ver la pasa que no ves. Y es tan distinto al gato, Erwin, tan tan distinto... no es que la pasa pueda estar, no, cariño, la pasa está, ESTÁ, con toda la fuerza de la vida la pasa está y no hay elección.
¿Pueden ver la pasa?
¿Por qué dejamos todos de escuchar a los Red Hot?
(porque se pusieron viejos, me soplan por interno)
Y no nos da la dermis para repetir los viejos discos una y otra vez como un ciclo de conciertos. Ahora now "my friends are so depressed" es lo que surca en el aire de las neuronas. Sí, melodías surcando el aire es la premisa de otra canción que no se nombra.

Aló, aló, sí sí, probando, pro baaaaan dooo. ¿Usted se figuraba que esto estaba muerto, acaso? Bueno, yo también, y bien de figurines que estábamos, lo único que soplaba por acá eran los vientos del Hades y bien helados dígase de paso. Entonces venga y me doy cuenta que se me está olvidando cómo tender unas palabras de manera medianamente digna y eso está mal como que lo digo yo. ¿Y entonces, qué haremos, si no es llamar al de las antenitas de vinil? Abrir el viejo guardapolvo virtual. Los ingenuos que hacen esto suelen largarse una retrospectiva de sus vidas en technicolor y real-time-action que mata hasta el más insomne de aburrimiento detallando cada parpadeo del tiempo que estuvieron “fuera del ruedo”. Como a mí lo que me chorrea es el oficio (justo por debajito del orgullo, sépase), me salto el impasse y resumo:

Dicen los psicoanalistas que la gente escribe para liberar sus pulsiones reprimidas. Y algo de razón tienen, lo que en definitiva se entiende como que la vida me trata dadivosamente y con su mejor cara y eso redunda en que no pongo un huevo, mucho menos un post. Actualmente mi disco de cabecera es IN RAINBOWS de los extraterrestres esos, y se lo recomiendo si de algo le interesa.

La parte de la actualidad: Hoy fui al MusiCircus, un aparatoste de John Cage (foto del mortal combat y del viejo). Lamentablemente, me refiero al caballero de canas, no al mono del Mortal Kombat. Poco rescatable, miles y millones de números musicales al unísono. Menciones: el tipo que tocaba serrucho, la niña que tocaba copas de agua.

Pero yo iba con un doble objetivo al mamarracho: Había un Chapman Stick, y un Theremin. Ahí les van unos videos genéricos del tutubo, para que tengan la idea:

Lo voy a poner de este modo; el sujeto me dejó tocar el Theremin. Ah, y me llevé su tarjeta and all, el sujeto los fabrica y yo quiero uno si la plata alcanza.

Eso. Actualizaré, compañeros!

En la Enfermedad de Niemann Pick tipo C (NPC), falla el tráfico endocítico de lípidos, generándose un exceso de cuerpos multilaminares (o gránulos cebra, como libremente los bauticé) de diferentes tipos de lípidos. O sea, la célula se llena de grasas y no puede digerirlas. Los lípidos son neurotóxicos. Eso no tengo problema en saberlo, pero de ahí a que la profe me ponga esto:

Existe una distancia que me hizo parar, y cerrar los ojos. Pensar en los padres, que ven a su hijo deshacerse lentamente porque algo en ellos no iba bien. Pensar en él que empieza a moverse, a razonar, a ser más lento que sus amigos, y alcanza a darse cuenta que él no sólo es “diferente”. Pensar en él que sonríe a los diez años, pero no estoy seguro si sonríe él o una neurona hiperlipidificada descontrolada. No está bien, no está bien, y no me había pasado hasta ahora. No quiero sentir esto. Yo podía ver las fotos de intervenciones a ultratajo comiendo cabritas, y tirar tallas mientras le encontraba los nervios a los cadáveres. Yo sé que los lípidos son neurotóxicos. Pero entonces

¿Quiero dejar de sentir esto? ¿Quiero ver, saber en él un individuo NPC positivo, desde atrás de mi bata? ¿O seguir viendo un niño, destruido, unos padres, destruidos, unos sueños, destruidos? ¿Qué quiero ver? No quiero maquinificarme. Pero si no lo hago, quizá resulta que no me la puedo.

Una cosa que se ve todos los días:

Pasé por ahí un lunes, y estaban encementando el muro.
Pasé por ahí el martes, y estaban sacando el cemento del mismo muro.
Obviamente, el miércoles estaban encementándolo de nuevo.

Una cosa que ya no se ve:

Se subió a la oruguita blanca del transantiago un hip hopero very very old school. Me refiero... me refiero a que tenía la radio en el hombro. Yes, just so much the 90's. Y para ponerle clavo de oro a su onda retro, el asunto era con cassete. Así, dos pájaros de un tiro en traer el pasado de vuelta a sú transporte público (sic).
Cantaba contra las drogas. Talentoso, el muchacho, con inflexión apropiada, buen vocabulario y rima, melódico en lo necesario. Joyitas eventuales.

Una cosa que sólo yo veo:

A Daniel, compañero de depto, con sus hipnóticos a full en el torrente sanguíneo, levantarse y mirar una puerta... luego a mí... luego irse a acostar de nuevo, para al otro día preguntarme si hizo algo en la noche, que no se acuerda.

... y escribía en él lo que sucedía en esa jalea que llamamos día, en esa sopa que son los tiempos. ¿Y qué hay, qué tiempos? de cuatro cuartos, hay, hay Filarmónica de Santiago, hay Schubert, hay Schubert y la Inconclusa, oh madres, una obra maestra en dos movimientos. Apasionante, cuando menos. Me voló la cabeza. Y más importante aún, la regla de oro que jamás me ha fallado so far: Siempre, siempre, hay una cellista que es un gusto de mirarse. La de hoy tenía, tenía esa manera de sentarse, y su espalda (que a la sazón y a dioses gracias iba a medio descubrir), el juego con su hombro, la tensión y el relajo, ese mecanismo de cuerdas y poleas que se adivinaba debajo de su piel; la forma fría y seca de hacer volar sus manos en el mástil, la altanería ausente para no estar allí con ninguna parte de su cuerpo que no fuera su espalda doblada bajo la caricia violenta de su propia interpretación. Un dulce castaño. Y Schubert, y la Inconclusa, y los violines contra las maderas, esa niña que parecía que se aplastaba bajo el trombón pero no.

Jalea de hoy. Ya veremos mañana.

Hoy soplaba viento en Valparaíso, un viento que despeinaba y hacía cariño
Hoy despertamos invierno y nos acostamos verano
Hoy algunos micreros me llevaron por monedas
y uno por nada de ná.

Hoy a veces el aire estaba caliente
y se respiraba esa cosa dulzona
Ceodós. (Pero esto era sólo
......................................dentro de mi mente)

Repito:
Hoy un chófer
nos llevó por nada de ná.

Hoy es un día de eventos.

It's been a while, cierto.
Y sólo por eso escribo. It's been a while. ¿Sigue en los dedos la capacidad de escribir, como andar en la vieja bicicleta? Ya ni siquiera, parafraseando a Cortázar, echo a andar la bicicleta de los anteojos, que no sea perder mi tiempo en Cracked.com.
Hago menos que antes, lo cual es problema porque cada tres meses publico que hago menos cosas que antes y cualquier mente preclara se puede dar cuenta que entonces de acá a un tiempo no voy a hacer nada.
Nada.

Wake, eat, shower, dress. Eat again. Sleep a while.

Ya les he explicado que soy un semidiós. Varias veces.

Seguro que han oído en estos días de la pequeña Lakshmi Tatma. Según las fotos y los artículos, la pequeña es un dulce de lo más simpático y armonioso. Una niña adorable, con lo que se llama un gemelo isquiófago o parásito.

La dividieron hace unos días, exitosamente. Hubo que separar las
columnas vertebrales (eran continuas), usar el riñón del gemelo,
reconstruir la pelvis (con tejido de la gemela). Todo salió bien,
después de 27 horas continuas de operación.

No he encontrado la fecha en ningún medio confiable, pero los medios aseguran que la niña nació el tercer día de la festividad de Diwali, exactamente aquél en que se venera a Lakshmi, Diosa del Amor, Belleza y Prosperidad, que mantiene la Armonía, Felicidad y Completitud del Universo. Es la consorte del dios Vishnú, deidad protectora de la creación, pero es al mismo tiempo la manifestación femenina de este mismo dios. Por supuesto, los aldeanos de su población, pobrísima, la veneraron como un regalo del cielo. La festividad se rige por el calendario indio tradicional, que no calza con el gregoriano, por lo que las fechas varían año a año. El 2005, cayó en día 1º de Noviembre.

Cumplí 17 años ese día. Saquen conclusiones.

Me alegro por el humano que hay en su alma, que ahora podrá caminar y llevar una vida marcada por la libertad, condición que la hace ser radicalmente alejada de un dios; será constructora de su propio destino.

Pero también flota un suave viento frío que habla de la soledad que está de vuelta acá, entre los reencarnados que aún no sabemos que hacer con la misión.